Поезд мчит, вагонами постукивая,
Жадно поглощая расстояния.
Каждый раз я, проезжая Крюково,
Вздрагиваю при его названии.
Белизна многоэтажных башен,
Широта дорожных магистралей…
Вы тогда, в далеком детстве нашем,
Лишь мечтаньями для нас сияли.
И тогда наш поезд шел в пространство,
И тогда вагоны громыхали.
Ни вокзалов не было, ни станций,
Были только люди у развалин.
Поезд шел, как будто краем света,
Стукали вагоны — тише, тише…
Поезд шел, и с каждым километром —
Только пепелища, пепелища,
Черных труб печальные надгробья,
Смешаны орудья и обломки.
А земля дышала робко, робко,
А земля звала людей от фронта.
Нет! Опять проеду здесь и вздрогну,
Крюково опять себе открою…
Не уйти нам с этого порога,
Вот такой багаж таща с собою…
Не уйти от памяти, от детства,
От тревоги, от людской печали
Ни от Крюкова, ни от другого места,
Где со смертью рядом мы стояли.
Хорошо, что здесь прекрасный город —
Это новых поколений гордость —
Ну а мы, а мы поем порой:
«У деревни Крюково закипает бой…»
Евгения Пруссакова